-Le donneur d'eau, Rajastan, Inde

  Toute sa vie il a donné de l'eau.
  Aux pélerins
  Aux passants.
  Accroupi dans sa guérite, un bonnet de laine enfoncé au dessus des branches de ses lunettes aux verres épais.
  Il sourit, placide.
  Discute un moment avec le voisin.
  Se penche au dehors pour regarder la rue ou jetter un vigoureux jet de salive.
  Une rose pend devant ses yeux, une autre est posée sur le couvercle de la bouilloire de cuivre qui contient l'eau. Sous la bouilloire, un chiffon humide enroulé sur une pile de pierres plate. Ainsi l'eau reste fraîche.
  Ses pied nus sont joints,
  Ses bras croisés sur ses genoux,
  Sa voix, celle d'un vieillard sans dent.
  Vif comme un oiseau, il interpelle soudain un homme aux cheveux blancs
  - Hé ! tu n'aurais pas une bidee ? ?
  L'autre fait non de la main.
  Le donneur d'eau se met à rire,
  Saisit la rose posée sur sa bouilloire,
  La respire.
  Ce sera pour une autre vie...